在荷兰阿姆斯特丹，在凡高纪念馆，我踮起脚尖，拔起毫发，也成不了《向日葵》。

  我，唯有拜倒于《向日葵》。

  哪怕血成为其中一抹油彩；

  哪怕泪成为其中一颗籽粒。

  我也曾感受过一次温森特·凡高的激动与亢奋……

  在扎兰屯，在卧牛湖边，向日葵，枯萎着一头思想，站在秋里。

  我也秋了，我只能是秋天的向日葵。

  天，蓝得还是那么高；

  云，白得还是那么远。

  阳光就在头顶上，我却不敢抬起头望一眼金黄色的阳光……